***

[Глаза цвета кофе]

немыслимо - ощущенье ее присутствия.
куда от него сбежать, чтобы стало глуше.
симптомы: из всех артерий течет искусство,
лениво ползет на лист, как пингвин на сушу.

дело совсем не в ней, по большому счету,
дело не в том, что мысли болят и гнутся,
что до страданий, господи, ни на йоту.
дело не в боли -
я не могу заткнуться.

Сидхётт

@темы: Сидхётт, Творчество других, Стихи

---

Медузы

[Глаза цвета кофе]

я ложусь на холодное небо холодной щекой
прошлогоднего снега хватает на сутки вперед
не люби меня, нет, не люби - будь собой
я - не тот, подходит, я - тот, кто не подойдет
развязала мне руки - смотри, как смешно я кручусь
предзакатное солнце на кончиках пальцев поет
о любви, о последней войне, о зиме. я молчу
вот и ты замолчи. замолчи. в тишине всё пройдет.

я терплю твою жалость, терплю безупречный уют
предрассветное небо целует меня поддых
убегай, улетай, убирайся, а я остаюсь
ради тех, кто не может остаться. для всех остальных
предлагают удобные кресла, арахис и сон
потрясающе верно описаны боль и тоска
их сердца, замирая, трясутся, стучат в унисон
с механическими хронометрами у виска

потеряв направление, птицы ложатся на лед
в это древнее море однажды вернется тепло
там, где я танцевал, ничего не останется. ход
за тобой. замолчи - болтунам никогда не везло.
я ложусь, и холодное небо горит без огня
здесь вода подо льдом, и туман надо льдом, и боль
электрическим светом шумит в голове у меня
замолчи. замолчи. замолчи. замолчи. отбой.

Erick-York

@темы: Erick-York, Творчество других, Стихи

---

***

[Глаза цвета кофе]

Если долго читать одного и того же автора,
если долго считать: он практически идеален, -
можно проснуться однажды
в мыслях "что же готовить ему на завтрак?!"
и пойти собирать по дому одежды своей детали.

Это ладно ещё, если человеком -
не крокодилом космическим,
каких на четыре галактики, скажем, трое.

Я хочу сказать:
если в качество перерастёт количество,
ты рискуешь проснуться одним
из его героев.

Екатерина Михайлова

@темы: Творчество других, Екатерина Михайлова, Стихи

---

***

[Глаза цвета кофе]

Сквозь горящую рощу дождя, весь в березовых щепках воды -
я свернул на Сенную и спрятал топор под ветровкой,
память-память моя, заплетенная в две бороды,
легкомысленной пахла зубровкой.

И когда в сорок пять еще можно принять пятьдесят,
созерцая патруль, обходящий торговые точки -
где колбасные звери, как будто гирлянды висят
в натуральной своей оболочке.

А проклюнется снег, что он скажет об этой земле -
по размеру следов, по окуркам в вишневой помаде,
эй, Раскольников-джан, поскорей запрягай шевроле,
видишь родину сзади?

Чей спасительный свет, не желая ни боли, ни зла,
хирургической нитью торчит из вселенского мрака,
и старуха-процентщица тоже когда-то была
аспиранткой филфака.

Александр Кабанов

@темы: Александр Кабанов, Творчество других, Стихи

---

***

[Глаза цвета кофе]

нет никакого смысла бежать от камер,
все оставлять на совести Юнга, Гросса.
каждое утро я обращаюсь в камень
и улыбаюсь каждому, кто попросит.

каждый, с кем мне внутри ледяно и пусто -
повод с гордыней резаться в чет и нечет.
эта система выжрет меня со вкусом -
я отдаю ей каждую каплю желчи.

нет никакого смысла держаться в рамках
и оставлять людей без излишней драмы,
если они оставляют на пальцах ранки,
если они оставляют сквозные раны,
если в моей любви никакого толка -
зритель едва ли будет мне благодарен.
у балерин в пуантах торчат иголки,
а режиссер паяц. а звукарь бездарен.

нет никакого смысла лететь не вниз.
они любят стриптиз -
они
получат
стриптиз.

Сидхётт

@темы: Сидхётт, Творчество других, Стихи

---

***

[Глаза цвета кофе]

Ниоткуда с любовью... надцатого мартобря
дорогой, уважаемый, милая, но неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить, уже не ваш, но
и ничей верный друг вас приветствует с одного
из пяти континентов, держащегося на ковбоях;
я любил тебя больше, чем ангелов и самого,
и поэтому дальше теперь от тебя, чем от них обоих;
поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,
в городке, занесенном снегом по ручку двери,
извиваясь ночью на простыне -
как не сказано ниже по крайней мере -
я взбиваю подушку мычащим "ты"
за морями, которым конца и края,
в темноте всем телом твои черты,
как безумное зеркало повторяя.

Иосиф Бродский

@темы: Иосиф Бродский, Классика, Творчество других, Стихи

---

***

[Глаза цвета кофе]

"Я принесу тебе живой воды и принесу тебе живой еды" (с) Веня Д`ркин

В заколдованной сказке все так же прохладно и сыро.
В перекошенном временем Замке пленительно – пусто.
А сценарий забыт или просто… неправильно сыгран.
Что за сказка, в которой неправильно сыграны чувства?

Что за автор, который вычеркивал снова и снова?
Как исправить те роли, которые нас выбирают?
Куклы знают: В начале был Бог, а потом уже – Слово.
Бог сказал: «Дайте кукол, которые лучше играют!»

Я надену корону. Вздохнув, прогуляюсь залам.
Всех поломанных птиц рассажу по безжизненным веткам.
И немая тоска, что столетьями души терзала
Заскулит и отправится в самую дальнюю клетку.

Сто шагов в темноту, а, затем, до упора налево.
- Что вам надо?! – спросил у дверей заколдованный рыцарь
Он взглянул на меня, и глаза перестали искриться.
- Здесь живая вода и еда для моей королевы.

Саша Бес

@темы: Творчество других, Саша Бес, Стихи

---

***

[Глаза цвета кофе]

Прощальное
Аверсом, реверсом, чётом ли, нечетом,
Охрой волос ли, кармином губ.
Всё уже сказано, больше нечего -
Я не могу.

Ночью на вторник, субботним ли вечером,
"Ave, мой дьявол", "чур меня, чур".
Всё уже сказано, больше нечего -
Я не хочу.

Чёрным ли, белым, разлуками, встречами,
Что впереди: Рубикон ли, Стикс?
Всё уже сказано, больше нечего -
Прости.

Rowana

@темы: Rowana, Творчество других, Стихи

---

Осторожно - детский стих

[Глаза цвета кофе]

Уронил я в унитаз
Как-то тут намедни
Свой любимый карий глаз.
Правый. Предпоследний.

Глянул он прощальным взором,
Голубиным оком
Прямо в душу мне с укором,
Уносясь потоком.

И с тех пор все снится мне
Ночью в тишине,
Как он там ресницами
Шевелит на дне.

@темы: N/A, Творчество других, Стихи

---

После счастья

[Глаза цвета кофе]

После счастья не хочется брать гитару.
Оба дремлющих дома взяла чума.
Я в шагах измеряю шум тротуаров,
Жизнь все та же, ее не возьму и даром.
После счастья – безъядерная зима.

Шоколад – лучший доктор, все врут, что – время.
А последнее – лучше пускай стоит.
Так я может хоть что-то еще успею,
Завяжу в узел вечные параллели –
Струны, рельсы, стук ног о гранитность плит;

Запишу в ежедневник дела на вторник,
Добегу до подруги – заварим чай,
В чай – коньяк, будем плакать и ржать до колик,
У нее за неделю второй любовник,
У меня на ладонях моя печаль.

На полу чемодан с этикеткой «осень».
На «собраться» останется два часа.
Пара маек и сверток больных вопросов,
Сборник нот под названием «двухголосье»,
Теплый свитер – бессмысленно полосат,
Пара писем (с чем просто нет сил расстаться)…

Дверь – английский замок и не нужен ключ.
Вроде все. А теперь – в отчужденность станций,
Зажигалку в кармане сжимают пальцы.
У меня – нервы, осень, и я люблю.

После счастья не хочется новых «скоро».
Я хочу, чтобы вечность была моей!
Я бросаю друзей и предзимний город,
Я – на поезд, я больше не буду гордой.
Встреть. Приеду. Осталось двенадцать дней.

Лирический герой

@темы: Лирический герой, Творчество других, Стихи

---

***

[Глаза цвета кофе]

***
Вновь окно открыто,
Весеннее полнолуние,
Оживает во мне Маргарита...
Безумие!

Сумасшедшей любви хочу,
Дрожь фломастера.
Объявление пишу:
"Ищу Мастера".
. . .
Недопитый в стакане чай,
Недокуренная сигарета,
Недосказанное: "Прощай!",
Неадекватность ответа.

Город. Дом. Телефон.
Бровь изломана.
Мастера нет - облом...
Воланда!!!!

Др. (Веня Дркин)

@темы: Веня Дркин, Творчество других, Стихи

---

***

[Глаза цвета кофе]

Если здесь обо мне, то ври или матом крой.
Потому что я острый край и висок с дырой,
Потому что мой мир придуман большой игрой:
Проигравшим - тюремный дом и кольцо покрепче.
Все, кто спал со мной, потребляют теперь глицин,
Но если есть в мире Бог, то есть его Божий сын,
И спаси он меня от ржавчины и попсы,
От дурного начальства и от ревнивых женщин.
Я - короткое дуло, порох, чумной квартал.
Бог влюблен вот в таких и затем хорошо сверстал.
Рок-н-ролл не сгниет - я все, чем теперь он стал.
Так пребудут в веках струна, береста и сталь.

Крис Аивер

@темы: Крис Аивер, Творчество других, Стихи

---

лисье. грустное.

[Глаза цвета кофе]

любимым

I
раздирает в клочья. пулей на вылет. серебристой искоркой у виска. дай мне вспомнить тот день: впервые я тогда тебя отыскал. я дышу неровно, курю украдкой, провожаю сплетенья чужих чулков. ты бежишь по снегу, и лисьи лапки остаются вместо следов башмаков. проступают медленно, осторожно. не могу оторваться, смотрю на них. ты из всех мужских ног возможных спотыкаешься именно у моих.

так бывает. случайность. и что-то вдруг сжалось - сердце, время, вселенная. или плечо под моею рукой. я спокоен, пожалуй. только где-то в груди - горячо-горячо. так всегда начинаются странные вещи: со случайностей, с юных взметенных кудрей. если это всё сон,то, наверное, - вещий. от него просыпаться намного больней.

просыпаться. выскальзывать из-под сплетений тонких сцепленных рук, потихонечку дверь прикрывать. под глазами - залегшие тени. и куда, и в кого, и зачем мне теперь?

II
раздирает в клочья. законы жанра. дай мне, небо, ее нескончаемых сил. это Маяковский: курка, ножа мне не сыскать. "полюби, как ее любил", - говорит смущенно. хоть стой, хоть падай, хоть рукав измученно тереби. "полюби меня, мне ведь очень надо. как ее, пожалуйста, полюби".

и стоишь бессловесен, разбит и контужен. не найти никаких в языке твоем слов, чтоб сказать: "моя девочка, мне ведь не нужен ни один из живущих". готов? да, готов." я пустой, протертый до дыр в грудине, я давно имитирую как это - жить. ты, дитя, прекрасное как ундина, я уже не умею, прости, любить".

и давай, заводи престарелой шарманки чуть потертый, скрипящий, лоснящийся бок: "слушай, милая, это вот чувства с изнанки. ты ступай, если кто и поможет, так Бог. моя девочка, я исчерпал свои строчки. бездуховный, пустой как машина, пилот. ты еще, и не раз, и уверен, что очень". где-то что-то внутри меня душно гниет.

а метель взрезает кудрявым рыжим - сколько знал тебя, не носила шапок...

я тогда, признаться, случайно выжил.
и не видел больше я лисьих лапок.

имбирный кот

@темы: Творчество других, имбирный кот, Стихи

---

***

[Глаза цвета кофе]

"cъешь же ещё
этих мягких французских булок, да выпей чаю.
утром субботним каждый невнятен и изначален,
каждый неделей рабочею измочален,
каждый нуждается в чашке или плече.

чашке, конечно, с горячим, плече - так крепком.
дедка присел на грядку, забил на репку,
бабке-то всё равно уже не воскреснуть,
а в одиночестве дёрганье овощей

вовсе бессмысленно. дело в коллективизме.
так-то оно и было б при коммунизме,
то есть, так было б оно при красивой жизни -
более лучшей, как говорят везде.

выпей же чаю, и хрустни багетом крепким.
к чёрту и кошку и жучку, росла бы репа,
солнце вставало бы так же - смешно, нелепо,
да и стояло над головой весь день.

репа росла бы, не трогала саранча бы
наши посевы. а внучка детей зачала б -
а то всё ходит в кручине тоске печали,
будто бы наглотавшись отравы злой.

внученька, милая, едь на деревню к деду.
дороги чашки к чаю, приборы важны к обеду,
только от самого настоящего будут дети,
так что на всякий случай - пусть тебе весело

станет. тем более - урожайный
год наступает - свершений, любви и жатвы.
маленьких да удаленьких нарожаешь
прадеду в радость, себе продолженья для.

ну а пока - выпей чаю с душистым хлебом.
сядь на крыльце, башку уложи в колени.
утром субботним каждому нужно время -
вечное, цельное и целебное, как земля".

(с) arishich.

@темы: Творчество других, arishich., Стихи

---

***

[Глаза цвета кофе]

Слежу со жгучим интересом
За многолетним древним боем:
Во мне воюют ангел с бесом,
А я сочувствую обоим.

Игорь Губерман

@темы: Игорь Губерман, Творчество других, Стихи

---

Баппское

[Глаза цвета кофе]

Ты не видишь меня,
Ты не слышишь меня...
Я пыталась тебя на других променять,
Но не вышло опять.
Злую долю кляня -
Ты не любишь, нелюбишь,
НЕ ЛЮБИШЬ меня!!!
Почему?..
На исходе последнего дня,
И себя, и тебя в этом шаге виня,
Я с высотки шагну,
Руки к небу подняв.
И когда я, звеня,
Разобьюсь на куски,
Ты умрёшь от тоски...
Ты полюбишь меня.

Вот такая хуйня...

Морга

@темы: Творчество других, Морга, Стихи

---

Будем мечтать

[Глаза цвета кофе]

Все хорошо -
Ты просто читай между строк.
Все хорошо,
Даже если немного обмана...
И знаешь, а ведь говорят,
Что в Гаване
Белый песок,
И вода океана
Синеет под небом сафьяна.

Молчи, я тебе расскажу,
Как плещутся волны
В огромном порту Барселоны...
Садятся на острые склоны
Жемчужные чайки.
И белые майки
Красивых людей,
Что так склонны
Любить до последнего стона.

Ты веришь, что все хорошо?
Представь,
А в далеком Париже
Гуляют голубки по крышам,
И в душной мансарде
Слышно,
Как кто-то неровно дышит.

Ты знаешь, что все хорошо -
Я здесь, я сегодня рядом,
Скользи по мне нежным взглядом
И будем ночами мечтать,
Как где-то,
В волнах океана
Сияет песками...
Гавана.

Sadie.

@темы: Творчество других, Sadie., Стихи

---

Постоянство

[Глаза цвета кофе]

Складывать ровной стопкой чужие вещи -
Нет ничего такого, а всё же странно...
Разум как будто сжали стальные клещи;
Боже, зачем я думаю о ней постоянно?
Верить с глухой наивностью чьим-то сказкам -
Нет никого безумней в безумном мире;
Кто-то ебёт мой мозг, позабыв о смазке -
Я только улыбаюсь шире. Шире. Шире.

Спрашивать у прохожих дорогу к счастью?
Нет ничего нормального - это глупо!
Я выхожу из ступора попрощаться
И натыкаюсь на взгляд недогнивших трупов;
Я выхожу из здания слишком пьяным,
Чтобы связать все мысли в одну цепочку.
Мир слишком умных книг засыпает в ванне
Так и не добежав до последней точки...

Складывать в ровный столбик все "за" и "против" -
Нет ничего надёжнее для досуга!
Боже, и эту гадость вы молча пьёте?!
Что же, налейте мне - в горле слишком сухо.
Буду орать безумные злые песни,
Мне всё равно - я самый красивый пьяный!
Я уже чувствую близкий финал болезни...
Боже, зачем я думаю о ней постоянно?

Erick-York

@темы: Erick-York, Творчество других, Стихи

---

Александровский реквием

[Глаза цвета кофе]

Заставлять себя вспоминать каждый жест и слово
Это даже страшней, чем себя вспоминать былого
Потому что даже плачущий неглиже ты -
Это все равно сочетание слов и жестов.
Это шаг от себя к себе, но к тому, иному,
Не простившему, не свершившему, то есть снова
Проживающему, прожевывая, скривившись,
То, что все мы прошли, но - все - из чего не вышли.

Возвращаясь к тому, зачем, я пишу (зачем, ну?)
Мы встречались в метро горячей порой вечерней
Чтобы встречать новый год в компании в Подмосковье,
Чтоб потом поутру болезнью страдать морскою.
(Новый год - это тоже, кстати, - тогда случайный -
Получается жест безвыходный изначально,
Это то, что всегда годится для мемуара,
А для жизни - смотрю я из опыта - слишком мало).

Было сыро и сухо - представьте, одновременно,
Пах гвоздикой и имбирем тот стаканчик мерный,
Где мешали пропорции специй смешные те мы
Чтоб столкнуться потом рукавами над закоптелым
Трехлитровым чаном. Чтоб взглядом столкнуться, чтобы
Нам мешало расстаться это живое что-то,
Что потом - я, уже в конец залезая, знаю
Стало, расставаясь, теми слезами, нами,

То есть мной. А с тобой я пока не хочу считаться,
Что считаться с тем, кто сам захотел расстаться,
Нет, не то чтобы захотел, но, поверь, на сей день
Понимается так, и вот даже почти не сердит.
Что добавить еще? На стенке тень каравеллы,
На промокших страницах "Снежная королева"
И, наверно, вмешались вражеские агенты,
Но листки тогда загорелись на строчках Герды.

Будто всё карнавал, пожар, мистерия масок,
Этот дымный сладкий глинтвейн, бутерброды с маслом,
И - пожалуйста, Джонни, монтаж - на Бульварном осень,
Отцветают каштаны. В Лосинке плодятся лоси.
Ты меняешь квартиру, даешь мне ключи и чаю.
На брелок их цепляю вместе с теми ключами,
Где хранятся мои. И смеюсь высоко и сипло.
(И опять некрасиво для жизни, для нас - красиво).

Я не смею продолжить, в себе убивая гордо,
Славных три этих года, мои и твои три года,
Мы не слишком известны и почту нашу не вскроют
Археологи в жажде прежних найти героев,
Но, меня откопав когда-то перед вечерей,
Кто-то встретит в безумной ухмылке застывший череп.
И записку: "Купи с утра помидоры-черри
Апельсиновый сок. Я люблю тебя". И зачем мне

Вспоминать то, что было. И глупо и некрасиво
Если бы я Бога когда-то о чем просила,
То просила бы (он же, правда, хороший парень),
Переделать мне взгляд, а потом перестроить память,
Где никто не приезжал на пятьсот-веселом,
Не срывал струну, не читал по утрам Басё мне
Где ни разу рубля не просил предрассветный бомжик,
Где и мы ни разу не встретились, Боже, Боже,

Что и вспомнить кроме тех странных и ярких вспышек,
не похожих на то, что людям встречалось свыше,
Не похожих на то, что читано в недрах книжек,
Бог ведет меня выше по возрасту, в целом - ниже.
Говорю себе о другом, что, пожалуй, ране
Не казалось ни глупым счастьем, ни солью в ране
Просто чем-то таким, что помимо Адама с Евой
Нам читало в ночи эту Снежную Королеву,

Вот, смотри, три вокзала, Москва, пожилой карманник
Я дубровский, пожалуйста, холоднокровней, Маня,
Только я не Маня, а ты не Дубровский вовсе,
Джонни, сделай монтаж, на Бульварном случилась осень,
Я иду, я имен наших общих последний донор
За плевком кофейным опять захожу в Макдональдс
И глотаю за полтинник горячий привкус
Золотого времени, шеи, руки, загривка с

Парфюмерной нотой последнего расставанья.
Я верну ключи, растянусь на чужом диване,
Если я умру - а ведь это случится точно
Попрошу у Бога вспомнить нас всех до точки,
До последнего слова и жеста, чтоб было стыдно,
Было жарко и было сладко в большой пустыне
На Хароньем пароме, верблюжьей спине, остатке,
Где мы встретимся - невлюбленные перестарки.

Я не знаю, как рассказать о тебе, но спросят.
На Бульварном каштановой дымкой ложится осень.
На троллейбусных проводах синеву качает,
Пахнет дымным глинтвейном в большом трехлитровом чане.
Снип-снап-снурре в конце концов. Пурре и базелюрре.
Перед новым годом звезд первозданный люрекс,
Млечный путь серебристый на Чистых Прудах монеткой.
Это слишком красиво для жизни, но нам вполне так.

Нам - вполне, но ведь я, в конец залезая, знаю,
Ничего не случится прекрасного после с нами,
То есть Бог (он же правда, послушай, хороший парень),
Потерял нас, когда мы вместе с тобою спали,
Я на койке, ты на полу, ладонь на ладони,
Вот залаял пес, проснувшийся в том же доме,
Вот соседи вернулись заполночь. Вот сказала
Голубая ночь молитву о Трех Вокзалах,

О рассветном бомже, монтаже, неглиже, о числах.
И о том, что будет уже, еще не случившись.

Аля Кудряшева

@темы: Аля Кудряшева, Творчество других, Стихи

---

***

[Глаза цвета кофе]

Только если тоска и осень, Самайн крадется,
если глухо в сердце, как в черном пустом колодце,
и печаль приходит - по расписанию - после восьми,
обними меня,
пожалуйста,
обними.

Если я не выспалась, если опять работа,
если вечно тянет, тянет, тревожит что-то,
если я опять не могу говорить с людьми -
обними меня,
пожалуйста,
обними.

Да, пускай не решит ни единой моей проблемы,
просто - станет неважно, что тут со мной и где мы,
все равно, все равно, за запертыми дверьми
обними меня.
обними.

Лемерт

@темы: Творчество других, Лемерт, Стихи