Пуля

Измочаленный Ленинград.
Сотни суток до дня Победы.
Щелк! — стреляет чужой солдат
В моего молодого деда.
Эта пуля летит века —
Тяжело, аккуратно, прямо.
Ей навстречу издалека,
Не родившись, выходит мама.
Вслед за мамой — моя сестра.
За сестрою и я — нагая.
Мертвой стужей гудят ветра,
Нас толкая к земному краю...
...Только в самый последний миг —
Милосердному богу слава! —
Отозвавшись на чей-то крик,
Дед ступил на полшага вправо.

Наталья Усанова